只占百分之三十。”
“噢——”江岚的眼睛已经笑得弯了起来，嗓音还是略微拖长，很有熬夜打扑克那种半死不活的意味，“那剩下的百分之七十呢？”
剩下的百分之七十，宁羡无法轻易得出结论。
因为她也有些不太明白。
按理来说，她已经习惯了一个人安然度日，并且由衷地享受这份安宁。
至少，从前是这样。
但在江岚离开的这段时间里，这份感受似乎就变了味。
依然安宁，日复一日，循规蹈矩，却在偶然瞥见身旁的空桌椅时，多了一点点乏味，一点点倦。
宁羡思考了很久，最后在日记本里写下：
“这不应该是安宁。”
“这在诗的语言里不该被称作安宁，它的名称应该是空白，是寂静，是一声长久滞留的叹息。”
“我在人群中看不到她的脸，她的眼睛，所以感觉自己置身于虚无之境。我记得，有位作家曾把这种感受概括为思念，两个相互喜欢的人，会在分离的过程中察觉到内心的空荡。空荡源于感受不到彼此的存在，听不见任何言语，无法靠近，也不可被触及。”
“这也许正是思念的孤寂之处，可每当我在孤寂中想起她时，这份情感却又给予我一星半点奖励式的温馨。”
“这份情感究竟是什么？其实我知道，我可以去定义。但也正因为能够被定义，所以我很难去准确表述出它的定义。”
“它太轻了，我怕我所捕捉到的只是幻影。同时它又太重了，我不能够草率地尝试着将它写下，也不能够轻易说出。除非，我获悉了其中的真理。”
回忆起昨晚写下的这些东西，宁羡似乎明白了，今夜自己为何会失眠。